Pour aller où ?

"Un jour on quittera notre ville et on s'installera ici, il y a de la vie"

Ma mère n'aspirait qu'à une chose, quitter Paris, son boulot, venir s'installer au calme. Elle avait tendance à idéaliser la campagne, oppressée qu'elle était par les hautes tours, les loyers trop chers et la pollution de la capitale. Je la croyais car, pourquoi aurait-elle eu tort ? À Paris, les sens sont saturés d'information. L'odeur de pisse, de nourriture, des gaz d'échappement. Le bruit des voitures, des gens, des travaux. La silhouette des immeubles, les piétons en mouvement, les enseignes lumineuses. L'air riche en dioxyde de carbone, la chaleur poisseuse du métro, la promiscuité des passagers. Et l'odeur se mèle au goût, et laisse un goût amer sur la langue. Chaque jour, je déteste les gens de simplement exister. D'être là, en même temps que moi. De prendre ce même espace que je revendique aussi. D'avoir la même aspiration à fuir, mais de suivre le même chemin, dans la crainte d'être déçu par l'idée simpliste et mensongère qu'ils se font du bonheur. Fuir. Pour aller où ?